SHAME

(Regreso, tras mi mes de vacaciones, y vengo con fuerza, traigo lo que no he escrito en todo este tiempo).

El momento ha llegado. Y, afortunadamente, mis altas expectativas no han impedido que lo haya disfrutado enormemente. Perdóname Padre, porque ya he visto Shame.

Pocas cosas más se pueden decir sobre este film, y desde luego no voy a decir nada nuevo. Pero voy a decir, ya lo creo.

Ya se ha dicho que es una película muy dura, y lo es. En mi opinión, también añadiría el adjetivo de valiente. El segundo trabajo de Steve McQueen (que sospecho, va a empezar a hacerse de oro), después de Hunger, ha conseguido hacerme las mismas heridas, a través del tiempo, del espacio y la pantalla. Demuestra que para hablar de la desesperación humana no hace falta irse a una guerra o a una posguerra, no hace falta que nadie muera ni que haya pobreza, ni siquiera hace falta salir del primer mundo, ni de un barrio rico, no hace falta salir de una camisa de marca. Si a eso le sumamos la tremenda valentía de demostrarlo a través del sexo, me hago callo en las palmas de las manos.

Leí en alguna crítica que las personas que vayan a ver Shame esperando ver una película de sexo, se sentirán decepcionados. Yo creo que en absoluto les decepcionará, porque en Shame sale sexo, y mucho. Aquellos que se sientan atraídos por el morbo de este reclamo, en cierto modo obtendrán lo que están buscando. Sin ir más lejos, para todas las admiradores de su protagonista, se nos muestra tal y como es casi cada centímetro del cuerpo de este hombre, ahorrándonos, de ahora en adelante, esfuerzos invertidos en imaginación.

Pero al final, el sexo sólo será un ejemplo, un pretexto, una forma de que la imagen que nos devuelve el espejo que es esta película sea menos nítida, menos descarada. Un reflejo demasiado exagerado, quizás, pero un reflejo al fin y al cabo. Porque esta es una historia que habla de una víctima, ni más ni menos. Una víctima del peor de los males posibles: uno mismo.

Por lo demás, los diálogos, muy escasos, consiguen llevar el peso de la historia mejor que bien. Del resto ya se encargan las miradas de Michael Fassbender, en el que no haré demasiado hincapié, no sólo para no resultar pesada, sino porque ya no creo tener más palabras posibles que decir para todo lo que es y todo lo que hace. Ha conseguido que hasta me guste Carey Mulligan, que por una vez abandona su gesto de contención emocional y me transmite algo creíble.

Se dice y se comenta que el alto contenido sexual de la película impidió que Fassbender fuera nominado a los premios Oscar (cosa que por otro lado, a mi modo de ver, los devalúa dado su afán por simplificar las películas), en mi opinión creo que el sexo es precisamente lo que le hace merecedor de reconocimientos, porque todas esas escenas, lejos de ser morbosas, inmorales o "libertinas", son dificilísimas (y aunque en un principio se pueda pensar que hay secuencias gratuitas, al final acabas comprendiendo que nada sobra). Creo que es en este tipo de escenas donde se demuestra el talento, y no me voy a disfrazar de purista diciendo que sólo me fijo en lo bien que actúa y su alta profesionalidad, pero lo cierto es que esta película consigue que nos angustiemos cuando vemos a un tío follar (que no hacer el amor), que nos transmita toda su misera y su dolor mientras lo hace. No sólo me parece algo muy complejo, sino también me parece sorprendente (e incluso necesario) el hecho de que nos haga plantearnos si, en realidad, que el hombre joven, atractivo y triunfador, se lleve a la chica al huerto es algo que nos gusta y celebramos... o quizás no tanto. Ya era hora de que el cine nos diera una tregua en este tema.

En resumen: toda la película, de principio a fin, trata sobre un grito contenido. Un grito de rabia y  desesperación que puedes sentir y del que estás a la espera, pero que, de hecho, nunca llega a producirse en una película donde la música nos dice más que la voz. Si lo oyes, entonces es que se trata de tu propio grito, en tu cabeza o en tu garganta... Y créeme, lo oirás.