Es pequeña, pero tenía una pared para ella sola, para que te pusieras frente a ella y la miraras, de frente.
El impacto es instantáneo. Por lo menos a mí, el disparo me alcanzó de lleno.
Natalia tiene 15 años y es consumidora de crack, pero no sabe desde hace cuánto tiempo, porque apenas sí recuerda el año en que nació. Vive en la calle, claro. Está perdida. Pero no de una forma en la que yo, o tú, podremos estar perdidas nunca.
Cuando la miro, por un instante, me recuerda a un espejo. Pienso en las veces que me he visto reflejada de esta manera, pero completamente distinta a la vez, y pienso que me recuerda a mi cara, que puedo adivinar su gesto, su cansancio, su completa levedad, su dolor.
Pero enseguida me doy cuenta de lo ridículo de mis pensamientos, y de que realmente, la sensación de quemazón que recorre mi garganta es por saber que yo jamás podré entender, vivir, imaginar o llorar nada de lo que ella ha vivido. De que lo que estoy haciendo es llorándola a ella. Y de que este instante, y con tantas lágrimas que habremos derramado y las que nos quedarán por derramar, será seguramente uno de los pocos que tengan un auténtico motivo.
Mirar a Natalia me duele, me hiere. Pero no por su gesto, su cabeza ladeada, sus ojos rojos, sus pupilas dilatadas, su juventud o su completa soledad. Sino por su insoportable belleza. Me duele el color de su piel, que se adivina tan suave como la seda, su boca perfecta, sus pestañas, la forma de sus cejas, la tersura de su cuello.
En la mayoría del territorio poblado del planeta Tierra, la vida no tiene valor. Porque el hecho de poner un valor a las cosas, lo hacemos aquellos que tenemos el lujo de poder medirlas, de teorizar sobre ellas y relativizarlas.
Ella podría morir mañana (si no lo ha hecho ya), y no habría diferencia.
No habría diferencia incluso para ella.
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